Pasakojimas
Kiekvienas žmogus, su kuriuo susiduri savo gyvenime, yra tavo paties atspindys; Aš to išmokau per savo gyvenimą, ypač per pastaruosius kelerius metus. Praėjus maždaug dviem savaitėms po to, kai buvusi žmona man pasakė, kad laikas eiti atskirais keliais, turėjau labai reikalingą priminimą 2010 m., Kai patekau į skrydį iš LA į Bankoką.
* * *
Radau savo vietą: 47B. 17 valandų skrydžio metu įsitikinau, kad užėmiau praėjimo vietą. Mane pasveikino 47A vyras, trumpas 50 arų Indijos vyras, dėvintis ryškiai geltonus Bermudų šortus. Jo akys spindėjo už didelių aukso spalvos briaunų ir jo ūsai išsikišo į veidą šypsodamasis.
Mes nepristatėme, bet apsikeitėme istorijomis. Jis buvo verslininkas, dirbantis tekstilės pramonėje Pietų Indijoje, o po keleto verslo susitikimų Meksikoje ir valstijose grįžo į Aziją. Buvau kelionių žurnalistas pakeliui į Bankoką minėdamas Tailando turizmo tarnybos ir „Thai Airways International“50-metį.
Kai kurie maloniausi santykiai su žmonėmis yra tie laikai, kai neįvyksta įžanga. Mūsų kultūroje, regis, jaučiamas lengvumas, kai žinai kažkieno vardą, tarsi tapatybė būtų kažkaip pritvirtinta prie vardo. Kodėl mums tikrai reikia tos informacijos, nebent yra nemaža tikimybė vėl pamatyti tą žmogų? Vykstant pokalbiams, palengva, jaučiu nuo to, kad nežinau žmogaus vardo, galiu sutelkti dėmesį į tai, kas jie yra.
„Žinai, aš esu verslininkas, bet esu labai kūrybingas. Aš rašau poeziją “, - sakė jis man. Skrydžio metu matyčiau jį iš už kampo, įbrėžtą į užrašų knygelę. Mes įsitraukėme ir iš pokalbio, mėgaudamiesi vienas kito kompanija, kiek mėgavomės savo vienatve. Jis buvo grubus skrydžio palydovų atžvilgiu, visada pateikdamas labai konkrečius prašymus („Ne, aš pasakiau, kad nėra ledo“). Jis burdavosi dažnai. Kartą, kantriai laukdamas vonios, jis priėjo ir beldžiasi į duris. Kai ponia išėjo ir grįžo į savo vietą, aš gėdingai švilpiau jai: „Tik, kad žinotum, aš buvau ne tas, kuris numušė“.
Tam tikru momentu - laikas nieko nereiškia skrendant per 14 laiko juostų - aš sugalvojau tai, ką jis parašė puslapio viršuje: „Medaus bitėms“. Nors aš atitraukiau filmą skrydžio metu nuo tamsių minčių apie savo šviežią atsiskyrimą, jis pakaitomis žvilgtelėjo pro langą, rašė savo knygoje ir šluostė ašaras nuo akių.
* * *
Kažkur virš vandenyno, tarp valgymų ir neramių naktų, jis padėjo rašiklį, paėmė popierių ir atsisuko į mane. Aš pristabdžiau filmą ir nusiėmiau ausines. „Mano uošvė, mano žmonos vyresnioji sesuo … ji mirė praėjusią savaitę. Kol buvau išvykęs į verslą. “
- Aš labai atsiprašau, - atsakiau net neįsivaizduodamas, kaip jį paguosti, jei būtent to jis ir siekė.
„Tai buvo dujų sprogimas. Ji turėjo pamiršti naktį išjungti dujas, o kitą rytą eidama uždegti viryklę … “
Anksčiau jis man sakė, kad jo žmona mirė prieš trejus metus. Tuo metu galvojau, kad nors nebebendrausiu su savo žmona, galėčiau bent kiek paguosti žinodama, kad ji vis dar gyva, ir vieną dieną vėl pavyks.
„Ji buvo kaip mano vyresnioji sesuo. Ji padėjo ir palaikė mane, kai mirė mano žmona. Ji visada buvo už mane “, - tęsė jis. Jis įstūmė savo užrašų knygelę į mano rankas ir paprašė, kad perskaityčiau jo eilėraštį. Jis prasidėjo dešinėje pusėje, buvo perbraukti keli žodžiai, rodyklės, kad būtų pakeista kai kurių eilučių seka, tada tęsėsi kairėje knygos pusėje.
Medaus BITĖ. Tai aš ją vadinau “.
Jo pažeidžiamumas mane išjudino; jo pasidalijimas tikromis žmogaus emocijomis su nepažįstamuoju. Aš vis dar buvau išjungimo režime, galbūt bandžiau įtikinti save, kad mano santykiai atsigaus. Jei aš apie tai nekalbėjau, tai nebuvo tikra. Jis jau buvo pradėjęs gijimo procesą ir vedė man pamoką ten, ne tokiose patogiose vietose.
„Tai gražu“, - pasakiau jam, kai atidaviau. Jis nusišypsojo tą ūsus tempiančią šypseną ir paskui pasižiūrėjo pro langą.
Aš įsidėjau ausines ir paspaudžiau groti.
