Nuotraukos: autorius
Amerikietė įsikiša į galvą ieškodama iššūkių ir nuotykių ir supranta ką nors visai kito, nei ji pasirinko išmokti.
„Ar tai karo žmogus?“- paklausiau savo vaikino. Akimirksniu, žvarbus deginimasis pajuto skausmą, iš pūslelių, kurias jis paliko ant mano kulkšnies, šaudė į mano kirkšnį.
Jis nuskenavo medūzų atvaizdus sveikatos vadove, kurį buvome nuvykę į kelionę po Ujung Kulon - atokų ir nepaliestą lietaus miško pylimą labiausiai į vakarus nutolusiame Javos viršūnėje. Žinojau, kad Portugalijos karo žmogus nėra „Medūzos dėžutėje“, bet aš priminiau, kad tai gali nukreipti aukas į šoką ir širdies sustojimą. Skausmas buvo nepakeliamas.
„Ar taip?“- vėl paklausiau. Buvo sunku kvėpuoti.
„Ne“, jis pažvelgė aukštyn ir nukreipė akis į mūsų tylųjį gidą, kuris ruošė vakarienę už manęs. Jo veide tvyrojo savotiškas sunkus liūdesys. Aš instinktyviai žinojau, kad jis meluoja; bet taip pat žinojau, kad jei tik noriu save nuraminti, turėčiau bandyti juo patikėti.
Aš tuščiai žvelgiau į vandenyną ir stebėjau, kaip bangos nugrimzta į uolas, supančias įlanką, kur buvome pasistatę stovyklą. Ujung Kulonas turėjo apie tai pavojingą grožį, uolos iškilo, stulpai plyni tarp miško tankumo ir baisiai negyvi kaip mėnulis. Nuo tada, kai pirmą kartą įėjau į dykumą, buvau pakraštyje.
Tačiau dabar, gulėdama ant smėlio iki šiol patirto skaudesnio skausmo, išsigandau. Gidai nešiojo radijo imtuvų Indonezijoje. Ir net jei jie būtų padarę, kur mus galėtų pritraukti? Nedideliame, dulkėtame Tamanjaya kaime, esančiame miško įėjimo punkte, net nebuvo vaisių stende, jau nekalbant apie ligoninę.
Šis nacionalinis parkas sulaukė nedaug lankytojų dėl jo buvimo vietos - pradedant Džakarta, aštuonias valandas buvome praleidę dviejuose skirtinguose banguojančiuose autobusuose, dvi valandas motociklu giliai vingiuotu keliu ir tris valandas laivu išplaukę į salą. Panaitan, kur mes pagaliau pradėjome savo žygį.
Atvykęs į Indoneziją ieškojau tos nepaprastos patirties, kurią jums gali suteikti tik kelionės. Bet čia buvo sensacija, dėl kurios nelabai sutariau: jaučiau, kad atsidūriau pasaulio pakraštyje.
Moralios atostogos
Mums kartais reikia, - rašė filosofas George'as Santayana, - „pabėgti į atvirą vienatvę, į beprasmiškumą, į moralinę šventę, kai kyla tam tikras grynas pavojus, norint paaštrinti gyvenimo kraštą, paragauti vargo ir būti priverstam akimirką dirbk beviltiškai, nesvarbu, koks dalykas. “Kelionės, kaip darbo, sąvoka gali nustebinti, tačiau būtent„ moralinės atostogos “yra būtent tai, ko ieško patys baisiausi keliautojai.
Kelionę per Indoneziją pradėjau su kelione su kuprine, kuriai įdomu apžiūrėti lietaus mišką, bet dar labiau norėjau atrasti savyje neveikiančius išteklius. Norėjau išbandyti save - parodyti, kaip išsilaikysiu esant drėgmei, kaip mano Bahasa pasitiks su mūsų gidu, kaip gerai galėčiau išlaikyti 15 mylių dienų vien ramenu ir kiaušiniais. Norėjau paaštrinti tas savęs dalis, kurios nuobodu tapo kasdieniame gyvenime. Norėjau dirbti.
Aš ėmiausi šių pastangų žinodamas apie galimą pavojų - galimybę sukandžioti gulintį panterą, pereiti kelius su krokodilu, kol vingiuoja upelis. Bet tik susidūrę su šiomis tikrovėmis mes suprantame, koks silpnas tas sąmoningumas iš tikrųjų yra. Tik tada mes žinome, ką reiškia pajausti savo pačių mažumą neišmatuojamoje visatoje, nuskaityti savo nesėkmes ir apgailestavimus, staiga apžvelgti tiek savo gyvenimą, tiek mirtį.
Beatodairiškumo prabanga
Tą vakarą praleidau lietaus miške panikoje ir skausme, klausydamasis, kaip bangos sklinda už mūsų palapinės. Bet auštant, vis skaudžiau, aš žinojau, kad man viskas bus gerai.
Visuomenės tvarka - nesvarbu, ar tai Niujorko tinklelio išdėstymas, ar nepriekaištingos eilės ryžių padėkliukų, kur kadaise stovėjo lietaus miško laukai - suteikia mums numatomą jaukumą, izoliaciją nuo negailestingų ir neatskiriamų gamtos judesių. Grįžau į Džakartos sielvarto jausmą, kurį paguodė eismas, maišas šiukšlių apipiltose gatvėse, kvietimas į maldą, kuris patikimai skambėjo visą dieną.
Tačiau tai buvo mano kelios kelionės po Indonezijos miestus ir kaimus per kelis mėnesius po to, kai aš pajutau nepalaužiamą gyvenimo trapumo jausmą. Po kelių savaičių mažame vandenyno pakrantės kaime, esančiame šiauriniame Sulavesio kaime, aš sumokėjau žvejui, kad jis išleistų mane į snukį. Vanduo buvo neįtikėtinai skaidrus, ir jis iš savo valties nurodė nuodingas žuvis ir jūrų ežius. Vienu metu perdaviau jam kaukę, o jis nusijuokė, purtydamas galvą.
„Kodėl gi ne?“- paklausiau.
„Mes nesame drąsūs kaip amerikiečiai“, - sakė jis trumpam stabtelėdamas. „Arba išprotėjęs“.
Supratau, kad tai buvo prabanga. Prabanga būti ir žavi, ir beprotiška.
Kasdienio egzistavimo „nuotykis“
Priversti sunkumų sau yra vienas dalykas; tai dar vienas liudininkas kasdienės neįmanomos kovos su ja. Kitus tris mėnesius aš judėjau: perpildytu traukiniu Java, greitaeigiu kateriu per neramią vandenį, nerangiame orlaivyje, kuriame moterys meldėsi ne tik skrydžio pradžioje ar pabaigoje, bet ir visame.
Pakeitus autobusų keliones, bėgo niūrių namų veidai - jie buvo nestabiliai pastatyti ant kalnų šlaitų, kur apnuoginta žemė buvo pažeidžiama purvo slidžių. Palikdamas Džakartą, traukinys užleido vietą nesibaigiantiems šakalų ruožams, šiukšlių krūvoms, liudijančioms praeities potvynius.
Visoje Java pabėgėlių nuo purvo šliaužimų, potvynių ir žemės drebėjimų - nuolatinio gyvenimo Indonezijoje - prisėdi prie laikinų prieglaudų, laukdami vyriausybės pagalbos. Žmogaus ir gamtos sąlygotas sunkumas yra neįmanoma ignoruoti.
Vietos gyventojai, kuriuos sutikau visoje Indonezijoje, kartojo žvejo baimės prisipažinimą: „Mes neturime tokių nuotykių kaip jūs“, - sakė jie. Ir vis dėlto kasdieniame gyvenime jie buvo nepažįstami žmonės. Džakartos gatvėje elgetaujantys vaikai neatsargiai vedžiojo po chaotišką eismą, mikroautobusus ir motociklus, kuriems netaikomos jokios tikros kelių taisyklės. Pėstieji abejingai vaikščiojo greitį viršijančių automobilių takais, derindamiesi su kokia nors neišsakyta choreografija.
Sumišęs, aš pakabinau atgal į gatvės kampus, laukdamas akimirkos, kad galėtų perlįsti. Dauguma indoneziečių turėjo pusiausvyrą ir malonę, apie kurią galėjau tik pasvajoti. Aš įsivaizdavau, kad dėl visų savo išlygų vietiniai gyventojai lietų miške daug geriau nei aš. Bet kodėl išbandyti save, kai pakanka kasdienio egzistavimo išbandymo?
Mirtis
Balianai ir torajanai garsėja įmantriomis laidotuvėmis, kiekvienais metais pritraukiančiais lankytojus iš viso pasaulio. Tačiau aplink salyną kur kas ramesnės musulmonų ir krikščionių tradicijų gedulo ceremonijos yra kasdienybė. Kadangi daugeliui žmonių trūksta galimybių naudotis sveikatos priežiūros paslaugomis, mirties priežastis dažnai nežinoma.
Kaimo Halmaheros kaime, kuriame lankiausi, vaikas mirė nuo karščiavimo, kurį kovojo kelias dienas. Tarp kaimiečių tokios naujienos keliauja žaibišku greičiu, ir jos atkeliavo į namo kiemą, kuriame tą patį vakarą aš dalijausi maistą su vietos šeima. Jų mažų namų duryse stovinti paauglė mergaitė pažvelgė maldingomis akimis ir paklausė:
Bet kodėl? Kodėl jis mirė?
Ji žiūrėjo ne į pasiuntinį, bet į mane. Aš negalėjau atsakyti į šį klausimą daugiau nei kiti žmonės. Tai buvo karščiavimas; kas ar kas atnešė tą karščiavimą, aš nežinojau. Tyla užpildė purviną junginį, kur mes sėdėjome išsibarstę plastikinėse kėdėse. Į sutemą žlugęs pasaulis atrodė miglotas.
„Dievas jį paėmė“, - tarė šalia manęs esantis vyras. Likusi grupė linktelėjo.
