Pasakojimas
Šlapias sezonas pradeda šliaužioti aplink mus, kai džipas riaumoja virš senovinės galvijų tinklo. Dabar esame senuose „Tribal Trust Lands“rajonuose, kur hyparrhenia žolė auga aukštesnė už mašiną ir ilgus metus lietaus purslai palieka raudonos žemės bangas ant vienišų butelių parduotuvių sienų.
Pa stebi, kaip visa tai slenka. Mano senas pediatras yra už vairo ir be perspėjimo ji pasuka mašiną nuo asfalto ir ant purvo kelio. Mūsų šeimos draugė Lyle siekia, kad griebtuvo rankena nusistovėtų.
„Paprastai mes einame prieš vietinį vadovą, kad paprašytume leidimo prieš eidami pasivaikščioti taip“, - sako Dorothy.
Man patinka idėja. Man patinka, kad tai reiškia ryšį.
„Taip yra todėl, kad kopėjos paprastai yra svarbios dvasinės vietos, tiesa?“
Turiu skambėti šiek tiek per pagarbiai, nes Lyle suskamba su nuostabiu komentaru apie tai, kaip visas „hocus“fokusas yra asilo skausmas.
„Be to, - sako jis, - daugiau niekas nebeprašo leidimo vaikščioti Ngomakurira“.
Sunkvežimį pastatome sunkiai apvažiuoto kelio pabaigoje ir važiuojame švelniu tempu.
Štai tai. Tai aš. Šis plonas kelias slenka aukštomis žolėmis, vingiuodamas aplink nedidelius granito riedulius. Šios plonos medžio šaknų kilpos. Šie raudoni, išblukę randai. Mano kvėpavimas gilėja ir aš turiu galvoti apie kojas.
Tai lėta vieta. Kerpės yra karalius ir laiko traukimas viską lenkia.
Aukštyn ir aukštyn einame tol, kol mes išeiname iš po lapų gausa ir ant švelnios granito kreivės. Tarp mūsų yra negilus slėnis, sugautas tarp milžiniškų kopėjų kilimo. Pilkos kopėjos kaip dramblio nugarėlės. Pilkos kopėjos kaip ir atgyvenę dievų kraneliai.
Mes užlenkiame lygius uolų sluoksnius. Tai lėta vieta. Kerpės yra karalius ir laiko traukimas viską lenkia.
Aš lipu į viršų, kai girdžiu balsą vėjyje. Vyriški balsai, dainuojantys kartu su kaulais drebančioje harmonijoje. Aš nuolat laipioju ir ieškau dainininkų ant keteros lūpų. Jų balsai auga arčiau vėjo, ir tik akimirką aš esu vienas su gerbiama apaštališkųjų šventų žmonių giesme.
Mes spaudžiame per storoką, o kitoje pusėje yra penkios moterys, siūlančios plastikinius maišelius iš laisvų riešų ir suspaudžiančios plastikinius jūros vandens butelius. Mes linktelime, šypsomės ir sakome: „Labas“. Jie tariasi tarpusavyje ir sako: „Matouristas“.
Jaučiu, kaip žodis sveria ant pečių, bet esu bejėgė ir tyli, nes neturiu liežuvio. Tada girdžiu tėvą sakant: „Taswera maswerawo“, o moterys verkia ir verkia. Juokdamiesi jie krinta ant vienas kito pečių ir su malonumu apglėbia rankas. Moteris atsako: „Taswera hedu“, o Pa veidas ištemptas kvailu šypsniu.
Iš čia aš galiu pamatyti visą savo seną namą. Aš matau savo kalvą. Tai tolumoje nutolę mfuti medžiai. Mano kalva nėra kopė. Tai nėra kupina maldos vaiduoklių ir erelio dvasių, nupieštų ant jos uolų. Bet šis granitas yra tas pats, kas granitas ant mano kalvos. Vyrai, kurie prieš tūkstančius metų piešė ant šių uolų, būtų matę tas pačias mėlynas Nyangos kalvas, į kurias kiekvieną dieną žvelgdavau kaip vaikas, ir kurias matau dabar.
Noriu patekti į vaizdą. Noriu su tuo susilieti, bet negaliu nustoti galvoti apie moteris ir jų plastikinius maišelius su kaubojų kriauklėmis ir kokoso riešutais ir apie tai, kaip mano liežuvis nurimo.
Aš negaliu nustoti galvoti apie žodį „matourist“ir pirmą kartą nuo grįžimo namo jaučiu ašaras.
