Pasakojimas
Po mano plikomis kojomis šilta Shwedagon pagoda balto marmuro platforma. Jangonas, Mianmaras, jau yra tvankus, ir jis yra tik 8 ryto. Viršuje variklių šurmulys ir aštrūs automobilių ragų pliūpsniai skamba toli, tačiau drėgmė yra tokia pat tiršta, kaip ir šaknimis susivėlusiose gatvėse.
Prie mano bilieto besišypsanti moteris vienodose vietose. Tai kičinė paauksuoto Shwedagon kūgio nuotrauka. Ji tikrina ant jos įspaustą datą, o aš žiūriu į kreminius thanaka tepalus ant jos skruostų - medžio žievės pasta, išdžiūvusi kaip stori teptuko potėpiai. Ji linkteli ir nurodo ramią alėją tarp šventyklų eilučių.
Aš lėtai išėjau. Yra garbingų vyrų grupių, turinčių tamsius sarongus ir dailius marškinius, moterų - ryškiuose apelsinuose ir pintinėse. Atsiduriu žvelgdamas į visų kojų pirštus. Pliki jų kojų pirštai drąsūs ir atskirti. Jie nėra įstrigę kartu, ne taip, kaip senų prancūzų moterų, kurias aš sutikau, kojų pirštai, išsipūtę ir išsipūtę su bunionais į aptemptus žemus kulniukus. Aš žvelgiu žemyn į savo kojas, Zimbabvės pėdas, kuriose mačiau per daug žieminių batų. Manau, kad niekas nepastebi, kaip mano dideli kojų pirštai pradėjo rodytis į vidų, nes mano širdyje aš esu tas žmogus, kuris turi karštas kaimo kojas ir kadangi aš nemoku kalbėti Mianmaro kalbos, Pirštai yra viskas, kas gali kalbėti už mane. Noriu, kad jie pasakytų, kad turime ką nors bendro.
Dvasinė Shwedagon citadelė veržiasi į veiklą, tačiau viskas, ką girdžiu, yra tylus balsų garsas ir mažų varpelių skambėjimas. Kiekvienoje šventykloje yra skirtinga Budos versija. Viename jis yra apsikabinęs auksą, kitame jo nesuvaržytas veidas guli besisukančio, daugiaspalvio halo.
Šventyklų alėjos gale susisieju su vidiniu ratu aplink baisiausio auksinio kūgio pagrindą arba stupą. Kiekviena paauksuoto stupo dalis turi gražų pavadinimą: apverstas išmaldos dubuo, lotoso žiedlapiai, banano pumpurėlis. Žvilganti pagoda sukuria horizonto liniją, su kuria nė viena mano patirties dalis negali būti susijusi. Jėga, kuriai ji vadovauja, yra pažodinė. Net šią debesuotą dieną jis švyti svariais turtais.
Noriu atsistoti ir spoksoti į vienuolius į jų raudonus chalatus. Noriu žiūrėti, kaip jų pirštai brūkštelėjo per jų maldos karoliukus. Noriu paklausti jų apie tatuiruotes ant kojų, bet to nedarau. Aš lėtai vaikštau aplink plačią auksinę bazę.
„Kur tu eini“, - sako jis, „pavojus dingo“.
Jis skamba taip užtikrintai, o jo balsas yra toks raminantis, kad aš juo tikiu.
Du vienuoliai, sėdintys sukryžiavę kojas ant iškilusios šventyklos terasos, patraukia mano dėmesį. Kairėje pusėje yra tamsių atspalvių pora. Dešinėje yra nešiojami pora vielos rėmelio akinių, o mūsų akys susitinka. Aš panikos ir apsvarstau galimybę nusisukti, kai jis mėgdžioja fotografuoti ir nurodo į savo draugą. Aš nukreipiu į savo fotoaparatą, antakius pakeldamas. Jis linkteli, ir aš einu link jų.
Staiga įsivyrauja dialogas ir atsibosta vienas. Jis atrodo piktas, tokiu veidu, kaip jo draugas atliko vieną per daug triukų, kad tai būtų juokinga. Aš nusiraminau. Aš tiesiog erzina turistas, turintis fotoaparatą, tačiau tai yra vienintelis mano šansas. Noriu jo leidimo. Dar kartą gestau patikrinti, ar viskas gerai. Atspalvis stovi šalia Budos statulos su nugara į mane, bet akylas vienuolis įpareigoja, pagautas savo paties pokšto.
Jis traukia save, stuburas tiesėja. Staigus, ryškus ramumas plauna per veidą. Paspaudžiu kelis kadrus ir parodau juos jam, atsargiai, kad nepriartėčiau per arti.
* * *
Aš stoviu priešais savo auksinį zodiako gyvūną. Mianmare jūsų gimimo savaitės diena turi didelę reikšmę astrologijai. Yra ženklas kiekvienai savaitės dienai, po dvi - trečiadieniams. Mano ženklas yra liūtas. Stebiu, kaip lankytojai pila puodelius vandens ant auksinės galvos, kai jaučiu ranką ant peties. Aš kreipiuosi, norėdamas rasti mažą vyrą su žilų plaukų karveliu ir storais kokso butelio stikliniais.
„Sveiki, mano vardas Aleksandras“.
Aš žiūriu į jo traškiai baltus marškinius ir ilgą sarongą. Matau jo plikus, karštus šalies pirštus. Jis atrodo nesenstantis, lyg ir priklausytų taip pat, jei tai būtų 1940-ieji. Jis atrodo kaip toks žmogus, kuris turėtų rašomąją mašinėlę. Jis šypsosi.
„Jūs gimėte antradienį? Leisk man parodyti, ką reikia padaryti. “
Jis mane moko, kiek puodelių vandens turiu išpilti ant liūto galvos ir kiek turiu išpilti ant Budos, kad nustumčiau blogą nuotaiką.
„Dabar jūs turite pareikšti norą“, - sako jis ir aš tyliai linkiu, kad viskas būtų gerai.
„Ateik, ar žinojai, kad čia yra Buda pėdsakas?“
Leidau jam vesti mane per šventovių labirintą, mielai turėdamas draugą iššifruoti šią vietą. Tamsiame kambaryje yra didelis baseinas, pilnas vandens, jo kraštai nusagstyti kvepiančių baltų gėlių su ilgomis geltonomis skruzdėlėmis girliandomis.
„Tai yra jo pėdsakas“.
Aš žiūriu į dekoratyvinį rausvo vandens kubilą. Aš tik šiek tiek nusiviliu ir bandau sau priminti, kad svarbiausia yra simbolika.
Aleksandras numeta ranką į vandenį ir pralekia man per trumpus plaukus.
„Kur tu eini“, - sako jis, „pavojus dingo“.
Jis skamba taip užtikrintai, o jo balsas yra toks raminantis, kad aš juo tikiu.
Dienos šviesoje tvyro nepatogi tyla ir aš suprantu, kad jis kažko laukia.
„Ar neprieštarautumėte, kad man duotumėte ką nors kelionei?“- klausia jis.
- O, taip, žinoma, - sakau ir susigraudinu su savo krepšiu, tik šiek tiek nusivylusi.
„50 kyatų būtų gerai. Aš taupau, kad susimokėčiau už akių operaciją “, - sako jis ir nurodo į savo storus akinius. Aš jam perduodu raštelį ir mes po truputį toliau vaikščiojame.
„Ar tu vedęs?“- klausia jis.
„Ne, ne, nesu“, - šypsausi.
"Kiek tau metų?"
„Dvidešimt“, aš meluoju.
Jis sustoja ir pažvelgia į mane tėviškai sunkiai.
„Ai, jau per vėlu …“